一种轻快，一种淡雅。我是这么评价的，好像是粗俗了点，也有点随意。但这种“淡”“轻”，确实很符合。
一种热，似乎也钻不进冰渊，至少我看到的是这样。盛夏的午后本是烦躁，但这底子的热似乎还不够钻入她的身，她的心，她的神。还是那样的沉稳、恬适。反观自我，兴许只能嗤之以鼻吧。这不是恭维，我也不清楚为什么自己认为盛夏的午后没有享宁一角。
是没有一阵微风？还是缺少一瞬清凉？好像都不是，虽然现在一样也没有。一句提问，回过头来，原来我也找到了片刻安宁。
纤细，白皙的手，牵动着笔，书写下墨的痕迹，又或许是脑海的碎痕。那般纤细、娇小，似乎又不像手牵动着笔，反倒更像笔的自我意识牵动着手舞蹈。“这里点一笔，那里划一道”，她手中的笔若画笔，书写不若说是绘画。画家用颜料绘出世界，作家亦是如此，不同的是他们用的是“五彩斑斓”的黑，向众人展现世界，这点倒在她是上体现得淋漓尽致。笔尖在纸上肆意畅游，显得那样轻快而丝滑，只有留在纸上的笔墨才能彰显仅属于它们的“足迹”。
她距我不远，伏在客桌上落墨如雨，但我看不清其实质内容，仅是这样凝视，凝视......她曾写过的篇章我大有所略，文笔清秀而稚气，稚气中又凝练出仿佛不属于她的淳厚和老道。天真稚气得像孩子童话中的幻想，却又饱含着一个老刽子手的锐利。这种反差兴许是她所书写文章独特的魅力。
一本厚重的黑皮书笔记？真是不符一个青春少女的朴素。她身着一件纯白连衣裙，黑如瀑的长发披在肩后，齐而柔顺，在家中是素颜，哦不，就算出门也没见过她化妆，放到现在该说“保守”呢？还是......素雅？脑海中映射出第二个词，也声明了我的答案。她也从未需要那虚伪的外表，她也讨厌着虚渺的“装潢”。尽管在我看来，她确美得像一朵清洁的白莲，在污秽的人海中而又显得不染淤泥。
一阵微风拂过，带动她的刘海，微弱的举动，依旧拨弄心弦。凝视着她写作，时不时地顿笔，眉头拧成一“川”，又转瞬即逝，继续书写她脑海中的故事，脸上不禁挂起一丝淡淡的微笑。这微笑也并未饶恕我，烙印于脑海，宛若冰中水渍，挥之不去，令人心醉。
......
“......怎么了？”一句稚嫩的提问将我拉回现实，我梦呓般，摇了摇头：“啊......没什么，一下子入迷了......”她将那本笔记本合上，抱在胸前：“你很在意吗?”脸上洋溢着淘气的笑容。我略有所思：“是有点在意，写在笔记本上，好像不是稿子吧？”“嗯，不是稿子，是日记。”她答道。“哦......那是你的隐私吧？那还是算了。”我回道。
她突然坐进我，彼此距离急剧缩小，我不由得心头一紧，我略微偏过头去，不敢正视她。仅见她以温柔似水的目光同我诉说：“因为是你，所以可以哦。”我依旧回绝，她不解地询问其故。“我不想一个人看你曾经的故事，而是想我们以后一起写下属于我们的故事。”我注视着她的双眸如此说道。她微微一颤，笑容难匿地点了点头。她的眼眸是黄棕色的，宛若落日的夕阳，点燃一片晚霞，我在她的眸中看到了黄昏，也看到了自己的倒影......
夕阳的金辉洒入房间，我伏在案头上顿了顿笔，伸了个懒腰，她悄无声息地出现，纤细的双手搂住我的脖子，似乎没有重量，她轻声问道：“不写了吗？”我轻叹口气：“嗯，今天就到这儿吧。”案头上纸张的笔迹停留在：也看到了自己的倒影......